Me dormí. Me tapé con el edredón. Me hice una bolita de arroz. Empecé a soñar. Un ruido ¿un ruido? primer pensamiento: estoy ya soñando. A veces no distingo muy bien la realidad de la ficción como Stéphane. Segundo pensamiento: hay un fantasma de un inquilino pasado que murió en mi cama porque tenía alergia a los pistachos y no se dio cuenta de que la tableta de chocolate tenía un delicioso relleno verde brillante. También pudo morir de pena (so 19's century...)


No. Evidentemente no. El "esperado" momento llegó. Presté un poco más de atención y pude distinguir los ruiditos de un pequeño roedor en plácida pernoctación. No me importa, pienso. De hecho, me apetecería verlo de nos ser porque eran las puñeteras 3 de la mañana y tenía sueño.

Decido. Me levanto de la cama. Voy hasta la puerta a encender la luz. Mi intención: recoger suavemente a mi nuevo inquilino y llevarle a un sitio más adecuado para lindos ratoncitos. Clara, en camisón. Clara, achinando los ojos porque la luz le taladraba hasta el cerebro. Clara está en medio de la habitación, en medio de la moqueta esperando a que salga su nuevo compañero.


Es tan pequeñito y mono. Pasa corriendo, de forma casi imperceptible, desde la mesilla de noche hasta el armario. No sale. No sale. No sale.

Pienso. Tengo sueño. Pobre ratoncito. Podría estar en un sitio mejor, pero...Tengo sueño. No creo que se suba a la cama conmigo...Espero. Me duermo.

Seguramente haya salido por debajo de la puerta y se haya ido a otro cuarto (¿por qué no me quiere a mi?). Loreto. Cara de horror y grito ahogado al enterarse. Ella no hubiera dormido hasta que se hubiera ido. Pobre. Pobre Elefante (nombre que le he asignado, aunque no quiera estar conmigo). Le hubiera construido una casita confortable.

Qué días tan raros. Se me sale.

Entras en Londres a través del espejo. Todo rápido. Todo al revés. Alguien me dijo que todos los que viven más allá de Francia son "bárbaros del norte".


La no luz del sol que no calienta atraviesa las cortinas amarillas (que no persianas, ni contraventanas, ni nada de nada) y me despierta cada vez más pronto. Hay una enorme maleta en el suelo llena de libros y ropa que no me apetece nada vaciar y la miro desafiante con mi cabeza apoyada en Golden The Pony Boy. Con mi maleta apoyada en la moqueta.


Hoy es lunes de "Easter" en Gran Bretaña por lo que, aparte de no tener que ir a trabajar, podemos tener una "muerte por chocolate" a base de huevos de Pascua (Lo que, por otra parte, me escama ya que...¿Por qué un conejo te trae los huevos de chocolate? qué clase de malformación genética es esa? Están locos estos ingleses). Loreto está dormida. Bostezo. Bostezo.

Es fascinante descubrir que el autobús de dos pisos que se para siempre delante de tu ventana tiene la altura perfecta para que, cuando sales de la ducha y te estás cambiando, todos los pasajeros de arriba te vean desnuda (Nota mental: correr las cortinas amarillas "no opacas". Algo es algo...)

Voy a tirarme encima de Loreto. Sí, ahora Loreto está despierta. Ahora comienza un nuevo día.