Londres es gris pero tiene miles de parques verdes. Verde intenso. El sábado fue uno de esos días de sol. De calor. Guardé en el cajón los leotardos por un día. Destino: Saint James's park.

Hay una peculiaridad interesante en esta mancha de hierba. Aquí hay pelícanos. Sí, pico grande, alas largas...Un pelícano, vamos. Aunque, a falta de peces por la zona, han empezado a devorar palomas. Increíblemente desagradable. Las pequeñas se retuercen y aletean dentro de la gran bolsa naranja. Agonizando. Si omitimos esto...Las fresas deliciosas y el sol maravilloso.

Con la esperada llegada del calor, aquí (y supongo que en todas partes) se desata la fiebre de las bodas. Ajá, sí, esos eventos cargados de...No voy a empezar. El caso es que, si las bodas, como evento, carecen de absoluto interés para mí, las despedidas de solteras/os sobrepasan los límites de mi aguante.

"Grandes" mujeres inglesas. Hiper maquilladas. Gritonas. Sobreactuadas. Todas en corro, en el parque, chillan y envuelven a la novia en papel higiénico a modo de vestido nupcial. Aaaaaaaggg, kill me now, please!

Nos vamos. Salimos del pulmón vegetal y nos adentramos en las callejuelas de Londres. No, por favor. No había un grupo. No había dos. No había tres. Chicas vestidas de prostitutas de tercera (si por lo menos tuvieran buena pinta...). Chicas con orejitas de gato (porque, evidentemente, ese es el tipo de cosas que ya no podrás hacer casada y, toooodas queremos probarlo una vez en la vida). Chicas pretendiendo ser conejitas de Playboy (nada más alejado..). Chicas con colitas de diablesa. Chicas semi desnudas (y reincido en que si por lo menos estuvieran desnudas con buen gusto... porque yo no tengo ningún problema con desnudarme; sí lo tengo con hacerlo a medias y con una falda de latex por la calle). Chicos borrachos vestidos de Mr. Potatoe y de bebé.

No sé si alegrarme o llorar por los penes que se ponen en la cabeza algunas "despide solterías" españolas... si alguna vez se me pasa por la cabeza (no lo que acabo de nombrar en el sentido estricto, claro) unirme a algo así... aliviad mi dolor, por favor.

Entiendo que no todo el mundo puede vivir el amor de la misma manera... entiendo que hay gente que se quiere casar, que quiere hacerlo en una gran iglesia, de blanco, con cientos de personas... lo entiendo. No lo comparto. Lo entiendo. Pero... sentí que el mundo implosionaba cuando, en medio de Leicester Square, "las gatitas picantes" conocieron a "los super héroes borrachos". Ya no era una despedida de solteras y otra de solteros... Eran hormonas presionadas por la boda de sus respectivos amigos interactuado. Casi me salpica.


NOTA PARA EL FUTURO: si dentro de años decido, por alguna razón de peso, casarme (o, lo que es lo mismo, firmar un papel), ni se os ocurra hacerme una fiesta de despedida de soltera sorpresa (si consiste en invitarme a un increíble viaje alrededor del mundo con tramos en elefante... juro que me trago mis palabras... e incluso me planteo ponerme la diadema-pene durante 2 minutos... en privado... sin cámaras...).

ACLARACIÓN: no es que no crea en el amor. Soy fan de él. No me gustan las bodas. No las veo necesarias. Ni las despedidas de soltera/o. Tendrían sentido si de verdad te despidieses de todos los que te organizan algo así. Y yo, eso, lo entendería.

Hoy ha sido el entierro de Malcolm McLaren. El creador de un mito. Amateur. Vago. Despreciable. Sucio. Basura. Escoria... Punk.

Ha sido una gran decepción para mi. No importa, evidentemente. Pero lo ha sido. Odio las incoherencias terrenales-mortales-subexistenciales. Odio que la gente vaya a entierros de gente que odia sólo porque están muertos y "es lo que hay". Odio que no se cumplan últimas voluntades (aunque sean ridículas. Aunque no sirvan ya). Odio, sobre todo, morir así. No se puede ser punk y tener un funeral con un reverencial coche de caballos que lleve tu féretro hasta una gran iglesia. Ansiaban que dios salvase a la Reina. Parece que también deseaban que les acogiese en su seno. Quién sabe, quizás esta fue su última voluntad.


Londres está ardiendo (sí, esto es más The Clash). Los festivales y conciertos se empiezan a anunciar por todas partes. Te entra ansiedad. Los quieres todos. No te caben en la cabeza tantos artistas. Tanta música. Tanta gente. Tienes que ir tomándolos poquito a poco. Desde el ya cascado Paul McCartney hasta LCD Soundsystem, pasando por Iggy and The Stooges, Belle and Sebastian, Charlotte Gainsbourg y Miss Patti Smith entre otras.

Me quedo con Hop Farm. Bob Dylan, Mumford & Sons y los Magic Numbers. Problema: estaré en Madrid en esos días. Merde. Tampoco estaré para el Cambridge Folk Festival. Merde. Estoy presionando para conseguir entradas para ver a Dylan en Barcelona (sí! sí! sí! por favor!) pero todo apunta a que, al final, no veré nada.

Todos se hacen mayores. Incluso los punks. Chicos de traje que quieren entierros en grandes iglesias del buen barrio de Marylebone. Supongo que es comprensible. Supongo. Me hubiera gustado ver una despedida a lo grande. A lo grande para un rebelde. Con fuegos artificiales y gritos de alegría. Puede que, ahora, se esté tomando unas vacaciones en el sol. Pero si lo pienso bien, el "Cash from Chaos" toma mucho más sentido después de esto.

PS: mi regalito de Sant Jordi? un libro de Roald Dalh. Gracias Lore...You know the rest.

La universidad ya me ha mandado un mail para avisarme de que voy por la mitad de mi beca. El tiempo vuela. Es extraño pensar en enero. En mí en enero. En lo que yo era aquí (y en España) en enero. En ese momento, Londres era un espíritu punk ondeante en mi mente. En gris y en rojo. Lleno de vinilos. Lleno de nacionalidades. Lleno de puddins y ginger ale.

Londres ahora es una puerta. La abrí un poco después de llegar. La cerraré al irme en dos meses y algo. Dejaré gran parte de lo que era aquí...Aunque era el momento de hacerlo. Y es que "la vida te lleva por caminos raros". Pero son bifurcaciones construídas con baldosas amarillas. Creo que ahora sí echo de menos alguna visita fugaz a Madrid...


Hoy se han ido abriendo los aeropuertos de Gran Bretaña poco a poco. Europa ya no está aislada de nosotros. Pobres. Tan solos sin nuestra isla. Ya no habrá que nadar hasta la orilla. Ya podemos...Volar.

Queda poco para las elecciones. Hoy el periódico publicaba una foto de la mujer de Gordon Brown con una mancha en la falda de tinta. Sólo enfocaban eso. Su trasero. La falda. La mancha. La tinta. Me daría pánico votar en un país en el que hacen posar a los afectados de las noticias para sacarles guapos. Padre detenido por conducir borracho el coche-barbie de su hija. Padre posa con el volante de juguete y con cara de "¡ey! ¡me pillaron tío!". Apasionante.

Echar de menos cosas que ni tienes ni tenías cuando llegaste a la ciudad con una maleta llena de "Clara". Apasionante, again. (Tengo que dejar estos posts. Pensaba que me había dejado el existencialismo en la dulce adolescencia. Buscaré mi redención. O me daré a las drogas, sexo and Rock & Roll, baby).

(Parece que esto iba hoy de Quique González. Será que tengo ganas...De Madrid)

Hablando de pasteles. En este país les encanta comer. A todas horas. En todas partes. En cualquier postura. Tienen mala comida pero les gusta engullir. Parece que hay cumpleaños todos los días en nuestro "invernadero" y siempre traen algo. Todos los días hay comida en bandejas. Chocolate. Fresas. Uvas. Galletas de mantequilla. Muffins. Cupcakes. Estos son los mejores. No por el sabor, que no. Por los colores que tienen. Te empalagan hasta convertirte en un muñequito de escarcha azucarada, pero te lo comes, porque es azul y no puedes dejar de comerte una cosa azul. En qué cabeza cabría.

Hoy se ha caído una rama enorme de un árbol al suelo justo después de que pasáramos por debajo. Yo digo que es el aire. Ellos dicen que es porque se dejaron una puerta abierta de un armario en una cocina y que eso trastoca el karma y, al parecer, o así lo entiendo yo según me lo intentan explicar, si no cierras puertas, los electrodomésticos luego te persiguen para matarte.


Tengo días de escuchar música infinitamente maravillosa (porque dura días, literalmente, y porque su "maravillosidad" no tiene fin) y edredón (con la única compañía de un ratón...). Ya sólo quiero sol si...Eso. Que me traigan el museo a casa. Que mi jefa siga fuera de la nube negra un poquito más. Si alguien me escucha, que me traiga un batido de fresa, por favor (Con pajita. Con nata montada. Con retro revival 50's incluído, por favor. Con una jukebox y calcetines blancos).

Merde, he escrito el post.

El pequeño "pueblecito" no llegaba nunca. Vivimos nuestra odisea personal pero había que llegar costase lo que costase (me habían dicho que valía la pena). Londres tiene una peculiaridad. Son ingleses, si. Son ordenados. Hacen colas hasta para fumar en la calle. Los fines de semana no son británicos. El transporte estalla. Muere. El camarote de los hermanos Marx apliando sus miras.

Llegamos a Tower Hill para coger un lindo barquito y, así, surcar el Támesis (qué poético...Como un cuadro de Turner). Demasiada gente. Merde. No pasa nada, no nos desanimamos tan fácilmente. Decidimos ir a coger el tren. También es muy "British", pensamos, como el "Orient Express" (que sí, que salía de París, pero yo me imagino a viejecitas británicas vestidas de tweed tomando té con pastas y charlando de jardinería en él). Lo cogemos. Bien, a las dos paradas nos bajamos para hacer un cambio de línea. No problema. Ajá, sí, a ver, vale, perfecto, está cortada la línea que llega a Greenwich...Bueno, no pasa nada. No, no, no. Estamos bien, ¡estamos bien! ¿vale?. Bajamos para preguntarle a alguien. Estación fantasma. Gritos. A M. Se le ha metido una abeja entre el pelo, pero no pasa nada. Encontramos a alguien que nos dice que cojamos el tren hasta Canary Wharf y que allí cojamos un autobús. ¡Que no decaiga la fiesta! llegamos a la siguiente estación. Cogemos el autobús de remplazo. Calor. Gente. Un vibración exagerada en el vehículo (casi lo hacía más llevadero, pensé).

Sí, por fin. Por un momento vi algunas calles muy parecidas a las de nuestro barrio. Temblé. Si hemos dado la vuelta entera a Londres y estamos en Hammersmith...Yo me bajo y me meto en la cama a llorar. No. Estábamos allí. Greenwich. Como un pequeño pueblo pesquero francés. Con sus emblemas. Su mercado. Sus flores. Parece un día de playa.


Llegamos al parque. Green. Se me llena la boca al decirlo. ¡Tan verde! Felicidad. Fresas. Limonada extremadamente dulce. Calor. Sol cegador. Hierba. Pompas de jabón. Helado de nata y chocolate.

Subimos la colina para sentir Londres a nuestros pies. Para pisar el meridiano y saltar encima de él, para ver si así hacíamos temblar el planeta.

Una niña de unos siete años posa para su "padre" (suponemos...Aunque en mi cabeza parecía un pederasta) mejor que las modelos de Vogue...Francamente grotesca la postura de Lolita con el culo en pompa.

Queríamos coger un barco de vuelta...Pero ya no había más. Pasamos una hora en un autobús hacia Holborn. Mereció la pena. Estaba tan cansada por la noche...Casi no podía pensar. Mejor.

Los museos ejercen una magia especial sobre la gente. Distinta en cada caso. A mi, los museos, me crean una sensación rara en los dedos. Las yemas me empiezan a hormiguear. Las obras, esculturas, cuadros, son un potente imán que las atrae peligrosamente. Necesito sentir la obra hasta ese punto.

Pero mi caso no es el general. Y, como muestra, un botón. Nuestra oficina, como ya hemos dicho, es un "invernadero" en el último piso, al fondo de todas las salas, al otro lado del teatro. Tenemos una gran puerta que da a las escaleras, a la cocina y al baño de staff. Hace unos días, Fran quería ir al baño. Lo intentó tres veces pero la puerta permanecía cerrada. Raro. Volvió para mirar otras 3 veces. Raro. Puede haberle pasado algo a alguien dentro. Falta gente de la oficina (esto se va pareciendo peligrosamente a una obra de Agatha Christie) ¿quién será?. Espera fuera un momento y acerca la cabeza a la puerta. Ajá. Gemidos. Suspiros. Golpecitos. Ráfagas entrecortadas. Sí, ahora se parece a una novela de la edulcorada Rosamunde Pilcher (todo queda en territorio británico). La intriga nos corroe. Por mi cabeza pasan las combinaciones de personas (y no personas) más bizarras posibles.

La puerta se abre. No. No era mi jefa. No era mi compañero inglés. No era la chica griega de detrás. No eran trabajadores del museo. A través del humo de la expectación...Hacen su aparición una pareja de ancianitos de unos...¿70 años? peinándose y colocándose la ropa, con la cara del color de las cerezas. Bravo por ellos. Habrán dejado sin baño a toda una oficina durante media hora, pero qué es eso en comparación con la pasión desenfrenada que provocan los museos. Ya no sé si quiero la magia que profieren a las yemas de mis dedos o la de los ancianitos decrépitos.

Cambiando de tema, es el cumpleaños de una compañera de trabajo y nos ha invitado a una fiesta de disfraces en un pub. El tema escogido es: "disfrázate de la canción que fue Nº1 en las listas británicas el año que tú naciste". ¡Es un tema genial!, pensais. Pensamos. Miras las listas. Te esperas que, al haber nacido tú ese año, te mereces como mínimo un David Bowie o un Joy Division en condiciones. No. La Bamba. Sí, sí. La Bamba. Merde.

No quiero ofender a nadie. Menos a las inglesas. Mi duda es...O ninguna lleva ropa interior...O todas tienen cierta tendencia a la prostit*****.

Los colores me cegaban. Estampados por todas partes. Encajes rosa fucsia. Helados en color verde. Tallas enormes de pecho. Cebra. Estrés.

Me ha fascinado, sobre todo, la raza de los sujetadores con relleno. No, no. No es un relleno al uso para entendidos en...Relleno, supongo. Era como llevar un edredón apretado contra el escote. Lo toco. Lo aprieto. Iiiiiiggg. Gelatina en proceso de solidificación. Estoy convencida de que es un agente corrosivo que no para hasta filtrase en tus pulmones a través de la caja torácica.


Lo que me recuerda que ayer, en el periódico, publicaban una noticia sobre bikinis para niñas de 7 años que habían tenido que retirar de las tiendas ya que tenían excesivo relleno y resultaba raro ¿raro? ¡Esperpéntico más bien! Una niña pequeña con relleno...Me siento mayor, defasada y traspasada generacionalmente cuando me pongo a pensar y recuerdo que yo ni siquiera llevaba parte de arriba del bikini a esa edad...Y total, para llevarla sólo durante unos añitos y después volver a desecharla...

Mi conclusión, sin duda, es que seguiré buscando...Pero sin esforzarme demasiado. No creo que un sujetador se lo merezca. De hecho, todavía dudo de su utilidad, por lo menos de momento (aunque el tema feminista iconoclasta de quemarlos siempre me ha gustado)

Me pican los ojos, Me acomodo aunque esté de pie. Me duermo. Es tan placentero...La astenia primaveral se está portando fatal conmigo. Soy una narcolépsica estacional (porque va por meses, porque va por paradas del metro) aunque, cuando llego a la cama, el sueño huye de mi y me entretiene con suculentas tentaciones.

Hemos venido experimentando otro fenómeno con el paso de las semanas. Lo llamamos "El muro". Es una confluencia de factores sociológicos...No. El problema es que nos sentimos como EL Gran Hermano de Orwell.

Me dormí. Me tapé con el edredón. Me hice una bolita de arroz. Empecé a soñar. Un ruido ¿un ruido? primer pensamiento: estoy ya soñando. A veces no distingo muy bien la realidad de la ficción como Stéphane. Segundo pensamiento: hay un fantasma de un inquilino pasado que murió en mi cama porque tenía alergia a los pistachos y no se dio cuenta de que la tableta de chocolate tenía un delicioso relleno verde brillante. También pudo morir de pena (so 19's century...)


No. Evidentemente no. El "esperado" momento llegó. Presté un poco más de atención y pude distinguir los ruiditos de un pequeño roedor en plácida pernoctación. No me importa, pienso. De hecho, me apetecería verlo de nos ser porque eran las puñeteras 3 de la mañana y tenía sueño.

Decido. Me levanto de la cama. Voy hasta la puerta a encender la luz. Mi intención: recoger suavemente a mi nuevo inquilino y llevarle a un sitio más adecuado para lindos ratoncitos. Clara, en camisón. Clara, achinando los ojos porque la luz le taladraba hasta el cerebro. Clara está en medio de la habitación, en medio de la moqueta esperando a que salga su nuevo compañero.


Es tan pequeñito y mono. Pasa corriendo, de forma casi imperceptible, desde la mesilla de noche hasta el armario. No sale. No sale. No sale.

Pienso. Tengo sueño. Pobre ratoncito. Podría estar en un sitio mejor, pero...Tengo sueño. No creo que se suba a la cama conmigo...Espero. Me duermo.

Seguramente haya salido por debajo de la puerta y se haya ido a otro cuarto (¿por qué no me quiere a mi?). Loreto. Cara de horror y grito ahogado al enterarse. Ella no hubiera dormido hasta que se hubiera ido. Pobre. Pobre Elefante (nombre que le he asignado, aunque no quiera estar conmigo). Le hubiera construido una casita confortable.

Qué días tan raros. Se me sale.

Recuerdo pocos días tan felices desde que llegué a Londres como el de ayer. Aunque vayamos de progres (palabra que, por otro lado, suena retro) y de "nowhere girls", el sol y el calor de la tierra madre nos atrae como un imán de esos gigantescos, de películas de ciencia ficción de serie z.

Hyde Park tiene hierba de color verde intenso. Árboles con muchas ramitas. Vertebrados. Arterias donde viven ardillas gordas de colas efímeras y palomas de ciudad.

N. Ha venido a vernos. La sacamos a pasear y, a cambio, nos ha traído unos maravillosos quesos franceses, excusa perfecta para un picnic primaveral.

Saltamos sin parar. Saltamos hasta el cielo. Saltamos hasta que nos dolían las piernas. Saltamos atravesando las barreras del sonido.

Ayer. Henry Moore. Tate Britain.

Apasionante. Formas. Sensual.

Atormentado. Auswitch. Genial.

Pintas. Picadilly. Música.


Hoy. Picnic. Hyde Park.

Vestido. Sol. sombrero.

Manta. sandwiches. Zumo.

Ardillas. Volteretas. Termo.


Bienvenida. Welcome. Bienvenue.

Excitación. Primavera. Desconcierto.

Rojo. Rojo. Rojo.

Grito. Inner. Grito.

Relaaaaaaaaaaaaax.

La enorme fuente de los jardines centrales del museo se ha convertido en una improvisada piscina con chorros en dirección al cielo. La primavera hace que te quites muchos pesos de encima (no solo la ropa gordita y lanosa). Te hierve la sangre. Te subes por las paredes. C'est le temp des cerises. De la libertad. Del semi-calorcito. Del rojo sangre. De la rabia positiva. De desgarrar. De pestañear. De gritar. De salivar. De oler tocando y tocar oliendo.


Me he puesto un poco roja de mirar al sol. Soy más cereza. Soy más inglesa.

De camino a casa nos hemos quedado fascinadas por dos casas unidas: una en rosa pastel y otra en "baby blue". Miramos. Nos extrañamos. Nos damos la vuelta y miramos a un perro pekinés que nos mira desde detrás de una bola de cristal con rayos rosáceos y morados, a través de una ventana en la que se reflejan las dos casas gemelas.

Conjeturas: sería muy fácil asumir que, no sé, por ejemplo, las casas son de dos hermanos (chico y chica). Sus padres se las regalaron y les dieron una manita de pintura rol-de-género (superventas en Leroy Merlín, seguro). Qué sencillo y suspicaz. O uno de los dueños pintó la casa y al otro le dio envidia y sólo quedaba ese color en la tienda...O el de la casa rosa, odiador extremo de su vecino por haber seducido a su mujer mientras ella cortaba las rosas rojas del jardín, con ese delantal que le queda tan bien, lleno de fresitas y ajustado en la parte de arriba, lo que realza considerablemente su busto, pintó la casa de su enemigo de color rosa, como ataque a su masculinidad (si se le puede asignar a este pigmento esa capacidad...Yo lo odio, pero ese es otro tema). El afectado, como revancha, pintó la casa del marido de azul, ya que, según él, es el color que tiene su vida, triste, cabreada, posesiva...


Con le printemps, una ráfaga de verde se va extendiendo por las calles. Trepó por la ventana. Disimulando. Sin hacer ruido. Se coló en la cocina e hizo que saliese un tallito verde con dos hojitas aterciopeladas de la parte de arriba del fregadero. Raro. Bonito. Estuvimos un rato mirándolo. Me dio por temblar. Había salido de la repisa de granito. De granito. Hay que cuidar a la plantita. Al "brote verde".

PS. Ya sé que todo el mundo se habrá dado cuenta de que ha llegado esta estación hace unas semanas, pero ha sido hoy cuando ha llegado a mi casa. Por lo tanto, hoy ha empezado la primavera.

Dentro de mi oficina-invernadero hay grupitos de personas. Hay americanos, hay ingleses, hay griegos, indios (de la India), malayos y españoles. Siempre hay dulces, bollos y fruta encima de la nevera. Ayer tardé 30 minutos en conseguir terminarme un toffee y después me dolían los dientes...Pero conseguiré batir esta marca.

Dentro de los grupitos de personas, dentro de mi oficina, dentro de mi museo, hay un personaje fascinante. Se llama S. Le llaman "vadar", porque es el alma del programa que usamos para trabajar. Es el "dueño" de todas nuestras imágenes. S. Es muy especial. Es mayor. Es inglés. Tiene cara de inglés. Es actor también. Es silencioso. A S. Le pasa una cosa: tiene flashbacks. Si, si, de verdad, F-l-a-s-h-b-a-c-k-s. Vive su vida. Se le va la mente. Mira fijamente a una pared durante una hora y vuelve a su vida.


S. Siempre lleva sus gafas grandes estilo "seventy's" para ver. Puede que en los momentos en los que no está con nosotros se vaya a bailar entre purpurina y plataformas. Entre música disco y pantalones de campana. La gente habla a S. Delicadamente, con cuidado, somo si se fuera a embarcar en uno de sus viajes en cualquier momento. Yo no. Yo le envidio. La cantidad de posibilidades que tiene su "rareza" a la hora de dejar de lado la rutina...La semana pasada tuve que dejarle mi ordenador un rato para trabajar. Puede que por unos instantes compartiésemos un flashback y cambiáramos nuestros cuerpos. Toco mi pelo blanco y mis barbas. Mis gafas retro-revival. Él es pelirroja y extranjera. Le gustan las cosas hechas de papel y el zumo de grosella.

Me gusta pensar que, cuando cierra el museo, él sigue ahí, viajando incesantemente a través de los siglos según camina sonámbulo por las salas.

Entras en Londres a través del espejo. Todo rápido. Todo al revés. Alguien me dijo que todos los que viven más allá de Francia son "bárbaros del norte".


La no luz del sol que no calienta atraviesa las cortinas amarillas (que no persianas, ni contraventanas, ni nada de nada) y me despierta cada vez más pronto. Hay una enorme maleta en el suelo llena de libros y ropa que no me apetece nada vaciar y la miro desafiante con mi cabeza apoyada en Golden The Pony Boy. Con mi maleta apoyada en la moqueta.


Hoy es lunes de "Easter" en Gran Bretaña por lo que, aparte de no tener que ir a trabajar, podemos tener una "muerte por chocolate" a base de huevos de Pascua (Lo que, por otra parte, me escama ya que...¿Por qué un conejo te trae los huevos de chocolate? qué clase de malformación genética es esa? Están locos estos ingleses). Loreto está dormida. Bostezo. Bostezo.

Es fascinante descubrir que el autobús de dos pisos que se para siempre delante de tu ventana tiene la altura perfecta para que, cuando sales de la ducha y te estás cambiando, todos los pasajeros de arriba te vean desnuda (Nota mental: correr las cortinas amarillas "no opacas". Algo es algo...)

Voy a tirarme encima de Loreto. Sí, ahora Loreto está despierta. Ahora comienza un nuevo día.